Angoisse

Il est vrai que j'étouffe. Pourtant on ne me demande pas grand chose. Et j'ai honte quand je songe au confort qui m'est offert et dont je ne me satisfais pas. Mon ambition me pousse ailleurs. Au delà encore, c'est ma prétention qui m'arrache à toute modération. Je ne veux plus aller qu'où me pousse la fantaisie. Quoi d'original en cela ?

On me suggérait tout récemment que je pourrais trouver dans le métier d'artisan l'apaisement qui me fait défaut. C'est possible, en effet. J'aime laisser mes mains agir pendant que mon esprit se promène et virevolte. Pourtant je discerne au fond de moi un désir d'originalité et d'aventure. Bien enfoui sous le dehors d'un rigoureux conformisme.

Et l'aventure des mots, depuis longtemps délaissée ? Pourrais-je y revenir malgré une si longue absence. Je recommence à lire quelque peu mais il faudrait aussi écrire. Par bribes au moins, et de manière plus suivie. Quelques idées remontent en surface, encore faudrait-il savoir les agencer entre elles... Il faut rêver encore.